Autobiografía, Nicolás Bistoletti.

No sabían bien qué hora era, el tiempo era un punto neutro en sus vidas que nunca les importo, cada paso que daban era el gustito del futuro que olía a familia. Siempre frígidos y tranquilos, caminaban… En el transcurso de los hechos, la pareja más feliz, sonreía, otra no quedaba. Quién iba a saber que tanto tiempo sin verse durante el día, habría un lugar para darse amor, aunque sean 2 minutos a reloj imaginario, que a los golpes de la vida, ellos le daban un abrazo. Fue así que poco a poco duró. Duró y nunca acaba, como esa carta que se escribe con tanto empeño y deseo, que nunca acaba… Muy pocos asomaron su cabeza, dando gestos de gratitud: “A ustedes dos, los felicito”. Alientos humildes que sonaban de vez en cuando, no quedaba nadie en la ciudad, solo ellos.

 Noches furiosas, dominadas por murciélagos malditos, embrujados por la corrupción y el desamor, corrompían el sueño, imposibilitando el sufragio al futuro. Saltar, saltar y saltar, piedra tras barrera, el viento a favor pero con marea, no hay lugar para la suerte, o todo o todo.

Los dos, solitarios, en bicicleta iban. Pasto que veían, pasto que se tiraban. Supongo que para  apreciar el aire, el poco aire puro de la ciudad. No sabía bien qué hora era.

Agotados de sudar, se empeñan en un techo. Reclutando la energía podrida de adentro, la agitan para fuera, como si donaran su alma, solo por un rato.

Bicicletas, techo, lágrimas y ganas de extrañar, se volvía de metal la rutina, costaba cada día más conseguir el papelito con números, pero aun así, aparecía.

Fingiendo el abandono, un martes, temprano, debajo del techo y al lado del pasto, “la pareja se destruye, ahora somos 3”

El desafió de la unión, era un tema nuevo. El sacrificio sería más grande, pero con mayor recompensa. Era una niña.

Ella, con una mano poesía y con la otra felicidad. Él, con una mano monedas, con la otra herramientas y los pies acoplaron: no te desvanezcas.

La dulzura amanecía por arriba del techo, golpeando el pasto.

No sabían bien qué hora era, han pasado tres años, el techo gastado, aguantando noches de aires congelados, soles inmortales que no paraban de brillar y el viento, inquieto, revoloteaba el pasto. La oscuridad pronunciaba la despedida del hábitat, “váyanse, no me culpen, ahora son más”.

Techo nuevo, vida nueva. Vienen dos pequeños en camino. Estructurando de a poco el desierto, uno del trío sacude la libertad de los celos, la pequeña.

El aire, se convertía más agradable y suave, hay un parque gigante detrás del techo. Ya no era un simple pastito el que recomponía el alma.

Dificultosa la llegada de los dos pequeños, uno cae. Se complica, el esfuerzo no alcanza, desaloja toda la voluntad en ella y en su otra mitad. “A veces cuesta comprenderla, señora naturaleza. A veces cuesta aceptarla, sea bienvenida” dijeron los tres y aparece el cuarto.

Enojados, dan los buenos días al pequeño. Mientras un angelito, vuela.